Рельсов, шпал лежащая лестница.
В окнах - деревья ветвями крестятся.
Души их углем горят в аду,
им не выпрыгнуть на ходу.
Лайош Портиш ломает ампулу,
Юдит Полгар читает каббалу: 
кто-то достигнет небесных врат,
кто-то станет в Черный Квадрат.

От Бухареста до  Будапешта
нет ни веры, ни любви, ни надежды,
это такие города,
что путь между ними - путь в никуда.
От Будапешта до Бухареста 
жить совершенно неинтересно: 
горные кряжи, ночь, да луна, 
мертвые с косами – и тишина.

Стрелки сдвинутся, поезд тронется,
дверь купе неслышно откроется: 
вот, наконец, мы с тобой вдвоем.
Здравствуй! Я - будущее твое.
Ты боишься. Этим  все сказано
в  плане критики чистого разума. 
Это вам не Альфред Мюссе:
в этого бога верят все.

От Будапешта до Бухареста 
всякая сошка знай свое место,
всякий сверчок знай свой шесток,
всякому Дракуле – свой чеснок,
всякому овощу –  свое время,
во всякую борозду - свое семя,
всякому волку – волчья снедь,
всякой собаке  -  собачья смерть.