В тьме дождливой пропала неделя,
Все до нитки промокло на свете,
От тоски, от любви, от безделья
В проводах завирается ветер.

Но упрямое, будто желанье
Жить, враньем забавляется эхо,
Как зареванных улиц молчанье
Есть симптом беспричинного смеха.

И душе изболевшейся нет ни покоя,
Ни страха, ни смеха, ни смерти,
Ей уставшей бежать и срываться с подножек,
И рвать подвенечные платья.
Никакое, вы поверьте,
Не поможет ей заклятье.

О, безумный закон беспокойства,
Город гордый, проклятый Богом,
Как не хочет он, стиснувши в горсть нас,
Отдавать небесам и дорогам.

А на завтра в возвышенной прозе
Он нас спросит: "Куда собрались вы?"
Одурманит, окрутит и бросит,
Как в огонь прошлогодние листья.

И останется горечью непоправимой
То, что после не будет стихами,
Как привыкнуть оглохшему мокрому телу
К беспечному бегу мгновений?
Мимо-мимо, вы слыхали,
Пролетело вдохновенье.