Я пожалуй неправ, но мне кажется втуне:
всё случилось недавно, почти накануне.
Были выси чисты и с востока домой
шёл вослед за шестым день седьмый, день седьмой.
Серный дух над жаровней метался, носился,
даже скрежет зубовный в музыку просился.
Что мне время и нрав? Лишь ярмо да узда!
Я опять же неправ. Но мне надо туда,
где поёт вороньё точно нежная лира.
У любого своё сотворение мира.  
И пергамент украв и, меняя пролог,
я, конечно, неправ. Но и не одинок.
Ничуть...

2003, Сан-Диего

© 2003 А. Маркман