У живописца - кисть и краски, 
У скрипача - смычок и скрипка, 
А у поэта - ничего. 
Артисту - пьеса и подсказки, 
Интрига, слезы и улыбка. 
А у поэта - ничего. 

У футболиста есть ворота, 
Он в них забрасывает что-то. 
А у поэта - ничего. 
У космонавта есть ракета, 
Портрет волнующий поэта. 
А у поэта - ничего. 

Никто не скажет: "Этот критик - 
Отпетый пессимист и нытик, 
И взгляды мрачны у него, 
Расчетливость и блеск холодный, 
Ни почвы, ни судьбы народной..." 
У критика - душа поэта. 
А у поэта - ничего. 

Ах, даже ничего такого?! 
Душа поэта - у любого, 
И что же? Что же? Что с того? 
У многих - три души поэта, 
И пять, и семь! А у поэта - 
Стихи ... и больше ничего!