Прекрасен мир статичный - в кружевах иней,
чернеющих на сером полотне дома.
Запуталась птенцом больным само время,
пригрелось, хорошо ему - сидит тихо.

На радость кладке каменной песком тонким
становится со временем любой камень,
хоть набирай и горстью засыпай в колбу
часов песочных, если жив, кому сыпать.

Движение - есть смерть в конце концов что ли,
тогда прекрасен хор застывший на ноте,
единственной, неслышной, но не в том дело -
в открытых ртах их замерла кольцом радость.

Люби меня, пока стоим в одной точке,
и неохватна жизнь, как берега Понта,
а стоит только двинуться - любой берег
конечен непременно, да и в круг замкнут.