И если мы не задохнемся в июне,
      Повесимся в ноябре...
                      О.Городецкий

Мне остается лишь вязать слова
в вязанки строчек. Утекает осень,
как капли в капельнице. Открывать
глаза уже почти не больно. Проседь
на обмороженной с утра траве
приводит к мысли, что давно пора бы
напялить шарф. И я, как человек,
судьбе покорный, соглашаюсь, дабы
не простудиться, выходя в окно...
Хотя зачем? Пустырника настойка -
и я плыву в ковчеге, словно Ной
и сыновья - в потопе сна, в потоке
воспоминаний... Нет, опять не то...
Гулять под мокрым снегом дотемна, и,
когда промокнут ноги и пальто,
курить, сморкаться, мерзнуть, вспоминая
все об одном... И вновь не для меня...
Уж лучше, сидя около камина,
где пляшет рыжая лиса огня,
тянуть мускат, читать роман недлинный
и слушать музыку. И вспоминать.
И знать, что дни становятся короче...
И, разомлев от тонкого вина,
связать еще одну вязанку строчек.

2001