Повинуясь року тающего воска,
Мы чинили плохонький, ветхий забор.
Мимо наших окон ехала повозка.
Скоморохи, кто ваш дирижер?

	А вдоль дороги женщины стояли,
	В оркестре музыкантов было семь:
	Уныние бренчало на рояле,
	В нем клавиш белых не было совсем.

	Добро, устав от праздничного гуда,
	Пыталось ноты трудные прочесть
	И всем подряд на дудочке
	Подыгрывала Лесть.

	И под рукой Обмана фальшивила струна,
	Стучала в барабаны уверенно война,
	Трубило горе лихо на маленькой трубе,
	А счастье что-то тихо мурлыкало себе.

Подавляя вздохи, проявляя милость,
Публика собралась, маски надев.
Только скоморохи не остановились,
Их лошадь знала: истина - в езде.

Мы устанем скоро от свечного воска,
Нас зовут соседи на калачи.
Мимо заборов старая повозка
Едет, значит музыка звучит.

	И пусть немилосердная судьба нам
	Стирает имена и адреса,
	Но если громкий голос барабана
	Не громче, чем людские голоса.

	И если мы гитары в руки взяли,
	И если ноты нам не тяжелы,
	И если у рояля
	Все клавиши целы.

	И если мы не пляшем
	Под дудку, всем назло,
	И если горю нашему
	Вздох сделать тяжело, -

	Припомнив взгляд девичий,
	Я сразу узнаю,
	Как Счастье мне мурлычет
	Мелодию свою.