Бессчётны были войны на миру.
Бесчисленны молчания века.
Но вот однажды на степном ветру
Стяг осенил кровавый сон древка.
Свирепый княжий гнев на всём скаку
Летит за жизнью воина стремглав,
Но он напишет "Слово о полку..."
И грянет Русь во все колокола.

Набухли кровью и горят во вгле
Всех летописей шрамы строк косых.
Велик народ , поднявшийся с колен
Вдвойне велик, его воспевший сын.
Где недруги, где братья - всё одно
Не разобрать в пороховом дыму,
Но он напишет про Бородино
И Русь ещё поклонится ему.

Не будет злу победы над добром
Но надо ли на вздыбленной земле
Приравнивать к оружию перо.
Оно, подчас, гораздо тяжелей.
Пусть время хлещет пострашней свинца
И легче умереть, чем упрекнуть,
Но он напишет книгу про бойца
Что выиграл великую войну.

Поэты грозных дней что было сил
В кольчугах, эполетах, керзачах
Во все века всю правду о Руси
Из боя выносили на плечах
Жизнь отгремела ветром над страной
Но Ваше слово унесёт по ней
И стяг трепещет пламенной строкой 
И колокорл не плавится во огне.