Мчится наш поезд над облаками,
Не выбирая путей и маршрутов.
Стрелочник видимо что то напутал,
Нас отправляя за птиц косяками.

Осень. Холодная осень.
Мы пролетаем над светом,
Путь наш далёк и неведом.
Где-то мелькнёт неба просинь,
Кто-то печально вдруг спросит:
Что ж бабьего лета всё нету и нету? 
Осень.

Мчимся сквозь ветер, а где-то над нами
Мерно пасутся в полях Мирозданья
Звёзды загадочными табунами,
Холодно глядя на наши метанья.

Где-то ушедшее лето.
Мы им немного согреты,
Но здесь всё главное спето.
Вот и не просим уже ничего,
Нам бы тепла, ну хотя б своего.
А на двоих нам хватило того
Лета.