Холодные пески, тяжёлые туманы
и чёрная вода,и листик золотой;
и не дают рукам упрятаться в карманы – 
и пепел от костра, и выстрел за рекой...                  

Охотничий сезон свинцом по крыльям хлещет,
лосихе в мягкий бок вошёл тупой жакан. 
Кому нужны меха - примчатся издалече,
червонцы  захрустят по модным пиджакам.

Навалишься спиной на ствол столетней ели,
с холодной высоты к земле опустишь взгляд;
ты видишь: золотые листья полетели,
вот-вот и золотые годочки  улетят...

Скорей всего - в быту мы жили бестолково,
но радовались мы за тех, кто нас мудрей,
кто выпустил всего на волю два-три слова
из русских, из толковых, тяжёлых словарей.

Обычай  на рукав нам вяжет полотенце,
где сверстники ушли под глину, на века.
И всё же - облака белей зубов младенца,
наручники  часов не чувствует рука.

Износится тряпьё и эхом станет выстрел,
пески уйдут под снег и облетят кусты,
но в чёрных  зеркалах - осенних рек не быстрых -
не кто-нибудь, а ты, над смыслом жизни – ты.