Тем, кто по белому свету блуждает и кружит,
Делит последний, промокший сухарь на двоих, —
Гимном торжественным, верой и правдой, послужат
Песни, сложённые в наших палатках сырых.

   Сквозь шум городов
   Врывается вновь
   К нам, между снов,
   Пенье дроздов и запах таёжных костров.

Тем, кто погибли в обвалах, лавинах и стужах,
Могилам безвестным на дне безымянных лощин
Как обелиски из тёмного камня послужат
Туры на лбах покорённых вершин.

   Алый восход нас позовёт,
   В тот край убежим,
   Где, как ножи,
   Пики кроят небосвод.

1965