По насту автобусного стекла
проводим чёрную борозду,
и неоновый утренний свет снаружи
тает под нашим гитарным ногтем.

Куда нас тянет в такую темень
прямоугольный колёсный ящик?
В такую немую и оцепенелую,
как недосып служебного рвения...

Ах, служба, служба, наш сознательный выбор:
мы в ответе за тех, кто нас приручил.
Но то что мы покупаем так дорого,
никто и никогда не покупал дешевле...

Из горла рвётся хроническим кашлем
сбивчивая речь позавчерашних рокеров,
и атавистический гитарный ноготь
загибается книзу, как коготь кошачий.

В темноте, рассекаемой свистом фар,
мы идём от автобуса до метро,
шепча потерявшими упругость губами
свой потерявший изящество стих.

Но нас не оставляет мелодия удачи,
нас не покидает наш последний юмор,
и глядя поверх запотевших очков,
мы уходим в дымящееся жерло подземки...

Но нас не покидает наш последний юмор,
но нас не оставляет мелодия удачи,
и глядя поверх запотевших очков,
мы спускаемся в жерло унтергрунта...