Он беден, но горд, он небрит и колюч,
Он свой дом никогда не запирает на ключ,
Он всегда рад гостям, да только нету гостей,
И всегда одинока его постель.
Он снова с похмелья - его руки дрожат,
Но он опять надевает полосатый пиджак,
Он идет на работу в прокуренный бар -
Он саксофонист, он живой товар.
Он играет для них - они пьют и едят,
Он им дарит себя - они его не хотят:
У них свои дела, они пришли отдохнуть,
И не ему им указывать праведный путь...

Но сюда иногда заходит она -
Она всегда прекрасна и всегда одна,
Она сидит до утра и что попало не пьет...
Он с давних пор работает для нее,
Он смотрит ей в глаза, как преданный пес,
Но и она его не принимает всерьез.
Он ужасно устал, его губы дрожат,
Он дарит ей безумный простуженный джаз...

А утром он дома. Сигареты горчат.
Он кашляет кровью. Он пьет натощак.
Ему сорок лет, но он доверчив и чист...
Он одинокий художник - саксофонист...

1999