О если бы птицы пели и облака скучали,
     и око могло различать, становясь синей,
     звонкую трель преследуя, дверь с ключами
     и тех, кого больше нету нигде, за ней.

     А так -- меняются комнаты, кресла, стулья.
     И всюду по стенам то в рамке, то так -- цветы.
     И если бывает на свете пчела без улья
     с лишней пыльцой на лапках, то это ты.

     О если б прозрачные вещи в густой лазури
     умели свою незримость держать в узде
     и скопом однажды сгуститься -- в звезду, в слезу ли --
     в другом конце стратосферы, потом -- везде.

     Но, видимо, воздух -- только сырье для кружев,
     распятых на пяльцах в парке, где пасся царь.
     И статуи стынут, хотя на дворе -- бесстужев,
     казненный потом декабрист, и настал январь.