Маэстро Астор Пьяццолла
Играет танго проживая,
И жизнь, конечно, прожигая,
Ну, услаждая слух толпы.
Вот на банданионе соло,
Вот я, хлебавший, да не солоно,
Где по Смоленской, как известно, -
Столбы, столбы, столбы...

Прекрасный Астор Пьяццолла
Играет танго, словно жизнь.
Вернее, он играет жизнь,
Где смерть не значимей воровки.
И в юбках расклешенных дует,
Чулки шуршат, пахи волнуя,
Рисуют шпильки-каблучки,
Как иглы для татуировки.

А он, как азбуку слепых,
Наощупь с клавишей читает,
И потому не открывает
Глаз тех, которых не откроешь.
Партнеры все в изнеможенье.
Финал и семяизверженье.
Изменчива, как танго, жизнь.
В конце, конечно, - проигрыш...