Окраина, заводами пропахшая…
Поет гармонь в субботу на окне 
Как возвращались без вести пропавшие 
И на войне… и не на войне.

Как шли они остриженные наголо,
В холодные осенние утра,
И как чернели пятнами на ватниках,
Места, где нашивали номера

А бывший ЗЭК молчит по все на свете.
Не плачь, жена, на стол накрой. Держись.
А у твоей жены – чужие дети.
А у твоей жены – чужая жизнь

Но на окраине никто не вешался.
И в омут не кидался головой. 
Вот водку пили . Пили пуще прежнего…
А жизнь, как шла, идет сама - собой.

А пьяные - буянили.
Роняли головы на край стола.
И новые рубахи им горбатили 
Лопатки, как два срезанных крыла…

Окраина заботами пропахшая,
Поет гармонь в субботу на окне 
Как возвращались без вести пропавшие 
И на войне… и не на войне.