Бывает, что с тоскою сладу нет,
Погода - дрянь, то пыль, то грязь по уши
Кто говорит, что кончился Поэт,
Когда не хочет он любить Марфушу?

Но, натурально, рифма не идет,
Ни ямб, ни дактиль и ни амфибрахий,
И голос внутренний бормочет: "Идиот!"
И весь ты, как в смирительной рубахе

Но рано думать, что стихам хана,
Поэт умолк, уста - как двери моргов,
И что Марфуша, звезды и луна
Не вызовут рыдающих аккордов!

Еще не вечер - будет ход конем,
И зацветут, заплодоносят груши.
Их будут околачивать вдвоем
Ваш друг Поэт с прелестницей Марфушей.