Не сотвори себе кумира из огорчения души.
Несовершенностью грешит шитье осеннего мундира.
Печаль и боль обнажены,
А утешенью нет цены...

С листа сыграет ветер Листа, как обезумевший скрипач...
Спешим по ниточкам удач и камешкам избитых истин,
Храня волнение и страсть,
Не дай им, Господи, пропасть!

Пока метели не созрели, пока хандрой мы не больны,
Пока еще не холодны ни поцелуи, ни постели,
И мы щедры еще пока -
Поклажа возраста легка...

Не сотвори себе кумира из огорчения души.
Несовершенностью грешит шитье осеннего мундира.
Печаль и боль обнажены,
А утешенью нет цены...