Головою грянул о землю
Как в тоске запойной,
Перепутал лето с осенью,
И постель с застольем.
То кричал, то выл циничное,
То сникал в ознобе,
И глядел на жизнь столичную
В неизбывной злобе.

Но тебе, моя красавица,
Этим жутким вечером
Не печалиться, не маяться
Совершенно не о чем.

То не суженный твой, брошенный
Так себя изводит.
Это дождь, моя хорошая.
Он уже проходит,
Это дождь, моя хорошая,
Он уже проходит.