Сколько же я проходила слепой, 
Сколько не знала, зачем я дышу. 
Играй, а я за тобой, 
Диктуй, а я запишу. 
К чёрту поэта, к чёрту артистку, 
Этот венец мне безмерно велик. 
Я только стенографистка, 
Медный свет, пустой проводник. 
Кто-то мне скажет, что этого мало, 
Этого мало, но это больней. 
Я ещё здесь, просто я уже стала 
Голосом, телом и кровью твоей. 
Да это, в общем, не сложно 
Для всякого, кто не смирился с зимой. 
Дыши, раз такое возможно, 
Глупо писать свои песни самой.