Я родился и вырос 
в глубоко ненормальной стране. 
Там морозы и сырость, 
если честно, не нравились мне. 
Там компотик сиротский 
наливали в стеклянный стакан 
и пылающий бродский 
за окном вечерами скакал.

Выйдешь в чистую площадь — 
торопливо бегут облака. 
Что, казалось бы, проще? 
Этот файл сохранить на века. 
Но внезапно темнеет, 
ливанет, как полвека назад. 
И бормочешь, немея: 
листопад, листопад, листопад.

И, советским мотивом
выпрямляя осанку свою,
я, рожденный счастливым,
марширую в нестройном строю.
Здесь листвою подножной 
устилают родные места — 
отделить невозможно 
мертвый лист от листа.