Сергею Насибову 

Страницы белые листая, 
Вечерний падает снежок. 
Луна, фригидно-молодая, 
Ни с чем, по сути, пирожок. 
По небу девочкой гуляет 
В сусальном платьице своём. 
Бесшумно звёзды расцветают 
За подмороженным окном. 
Всё успокоилось в природе, 
Дневной не слышно ерунды. 
Лишь полтергейсты колобродят 
На кухне в поисках еды. 
Тоска, глухая, как Россия - 
Венозной кровью из окон. 
И вдруг иглой с анестезией 
Хрипнёт электрограммофон. 
Играет, Родиной забытый, 
Не то поляк, не то еврей. 
И скрипочка космополита 
Коснётся памяти моей. 
Куда уехал ты, голубчик? 
Зачем покинул отчий край? 
Ну как там, хуже или лучше? 
Да ладно уж, играй. Играй. 
Играет мой безродный кореш. 
И, словно утренний туман, 
Уходит постепенно горечь - 
Та самая, что от ума. 
Рассвет ползёт вдоль улиц. Вьюжит. 
Растаял в небе Водолей. 
И в пене вологодских кружев 
Чернеют руки тополей. 

1992