Собирала Богородица
Богородскую траву,
Горевала, что не родится
Никого уже в хлеву.

Ни пречистого ребёночка,
Ни домашнего скота, – 
Затянула хлев, как плёночка,
Мировая пустота.

Ни к чему, тесьмой обвитая,
Богородская трава,
В ночь купальскую добытая
От чужого колдовства.

Те затеи позаброшены
В шумных некогда дворах,
Ясли пылью запорошены,
Вместо сена – серый прах.