Скрипнув стрелкой, подвыпивший стрелочник
Плюнет ржавой слюной на пути.
И, в луну запустив жидкой мелочью,
Он затянет невнятный мотив

Про жену, да про брата запойного,
Да про вдовую кузькину мать,
Что уж год схоронила покойного,
А ломается, гордая блядь!

Не даёт, а должна ведь поскудина;
Не царевна – училка, поди.
Да, и муж был ханурик из студеня,
При живом можно было крутить.

Он, ведь, - стрелочник так по несчастию,
В прошлом – чин. Так сказать, - офицер!
Он такими заведовал страстями;
Виртуоз, так сказать, высших мер!

А теперь вон училки сипатые
Не дают, хоть ногами их бей.
Что осталось, ругаясь по матери
Не зубами, а стрелкой скрипеть.

И походкой давно не столичною
Он идёт и в три горла орёт!
И зарежет его электричкою,
А быть может, и сам он помрёт…