Раскроет ладонь подорожник
И мимо обочины зыбкой,
Над рощей сквозной, над заросшей
Железнодорожною ниткой

Над маленькой утлою речкой
И трав низкорослым народом
Бормочут дожди на наречье
Кочующего небосвода.

Мы люди, нас малая горстка,
Под неба сырою холстиной
Всем племенем мокнем в повозках
И хлещем коней хворостиной.

Нас крутит соломою ветер,
То снегом, то глиною месит.
Печальнее нету на свете
Землёю забрызганных песен.

Мы птицы, ловцы и цыгане -
Пройдём - ни следа, ни зарубки,
Чужими скрипим сопогами
И курим походные трубки.

Шатайся вдогонку за летом,
Пляши на помосте горбатом,
Как сроду пристало поэтам,
Художникам и акробатам...

Затопчут дожди пепелище.
Скорее сворачивай снасти.
И снова дорога под днищем
Вагона картавит о счастье...

И так же слова на страницы
Летят с сумасшедшим наклоном,
Как листьев ночных вереницы
Вращаются за эшелоном...