Средневековая таверна,
     посетители которой уже
     прилично выпили.
     Солдат обращается к 
     бродячему трубадуру…


Послушай, брось ты эту лиру,
Она не щит и не кольчуга,
С утра случайная подруга
Берёт гроши, а не слова!
Что — звон струны — спасенью мира,
Когда воздастся по заслугам,
Когда в ночи́ звенит упруго
Последней песней тетива.

Я шёл с войны и по дороге
Искал вино, а не куплеты…
Я взял кувшин на две монеты
Мне не найти в кармане трёх…
Я и тебе налью, убогий,
Ведь у тебя и двух-то нету,
Хоть и зовут тебя поэтом,
По мне — ты просто пустобрех.

Но голос твой, глухой и строгий,
Во мне пророс травою сорной,
Меня залил тоскою чёрной
Давно проигранных боев…
Во мне — твои звучали строки,
Я шёл с тобой тропою торной,
Я как-то дожил до сих пор, но
Мне — не хватало этих слов.

Я всё отдам — коня и латы,
И свой кошель, пустой и тощий,
Мой старый мир куда как проще,
Здесь кровь меняется на медь…
Не сотвори меня крылатым
И не зови меня на площадь,
Где ветер флагами полощет,
Чтоб завтра — смерть мою воспеть…