Помню, как-то ездили в Конаково,
странно как-то ездили, бестолково,
я не то чтобы была лишним грузом,
но не так с гитарой шла, сколько с пузом.

Помню, вьюга хлопьями в нас кидала,
а публика нам хлопала, поджидала,
пели мы отчаянно, как туристы,
гитаристы, чайники, юмористы.

Не для обобщения эта форма,
больше приключения, чем прокорма,
в именах и отчествах сельских клубов,
в маленьких сообществах книголюбов.

Вьюги конаковские, буги-вуги,
чудаки московские - мои други,
никого подавно так не любила,
самого заглавного не забыла.

Помню, как-то ездили в Конаково,
славно как-то ездили, бестолково,
я на пальцы стылые слабо дую -
Господи, прости меня, молодую.