Полковник, сочиняющий тайком,
Нам непонятен 
                           и порою странен:
Обструган, гладко выбрит и надраен –
Он так хорош перед своим полком!
А ночью, 
                 после бани и вина,
Распарен, рассупонен, размундирен,
Исполнен долга, 
                            терпелив, как Пимен,
Он пишет, примостившись у окна.
И яростно сопит его жена,
В ночных мечтах лаская лейтенанта –
Нахала, анекдотчика и франта, -
Неутоленной страстью сожжена.
Поэзия – вот мировое зло!
Она услада слуху, но не телу,
Она помеха воинскому делу,
Она забава, 
                    а не ремесло.
Кому же по уставу отвечать?
Прочь, справедливость,
И рассыпься в прах ты!
Свои стихи 
                    полковник даст в печать,
А лейтенанта сдаст на гауптвахту.