По Карфагену гуляет ветер,
Сметая пепел, над чьим-то прахом смеясь.
Потом рыдает на камни ветер,
Лаская грубо простую флейту тоски.

Она звучит без фальши,
И тем больней, чем дальше,
Милая моя.
Она живет где хочет,
А мы с тобой как можем,
Милая моя.

А ты под вечер лицо рисуешь
И смотришь строго на полимерный шедевр.
Ты одинока, и ты танцуешь,
И слышишь часто простую музыку сфер.

Она звучит без фальши,
И тем больней, чем дальше,
Милая моя.
Она живет где хочет,
А мы с тобой как можем,
Милая моя.

Я одеваюсь, и жду троллейбус,
И под часами твои встречаю глаза.
А ветер бродит по Карфагену,
И знает больше, чем тридцать три мудреца.

Мелодия простая
Звучит, неугасая,
Милая моя.
Она живет где хочет,
А мы с тобой как можем,
Милая моя.