Здесь, когда обрывается день,
Фонари, дорогой, не спасают.
Здесь в теплушках дрожат до утра
Перепуганные мусора.
Ты сюда не ходи, дорогой.
Здесь таких на корню вырезают.
Здесь гуляют серьёзные люди –
Не чета, бля, твоим фраерам.

Здесь, где криком кричат поезда,
Я зачем-то родился и вырос.
Под горбатым кривым фонарём
Рос я, как под счастливой звездой.
Но счастливая эта звезда
Раньше времени, знать, закатилась.
Что осталось? Наколка да срок
На два года по «двести шестой».

Я стреляю окурки 
По грязным пивным.
Меня каждая урка 
Считает своим.
Меня каждая шлюха
Пригреть норовит
И налить бормотухи 
Дешевой крови.

Я ведь сам этот бред
Сочинил про себя,
На обрывках газет
Авторучкой скрипя.

Где, уж, пить невозможно,
Но всё-таки пью,
Эти строки, наверно, -
Последний приют…