Жил-был одинокий господин.
Был он очень странный
тем, что был стеклянный.
Динь... динь... динь...
Он в звон,
как в доспехи, был одет.
Счастлив или мрачен,
был он весь прозрачен -
был поэт.

"Он - трус!" -
так над ним смеялась шваль,
но просто жаль об эту шваль
Разбить хрусталь.
Матюгами, утюгами
и смазными сапогами
всё швыряли и орали,
и раздался вдруг печальный
хруст серебряный, прощальный,
умирающий, хрустальный
хруст, хруст, хруст.

Где тот
одинокий господин?
В гробе деревянном,
вовсе не стеклянном,
Он один.
Он звон
Спрятал там, где нет ни зги.
Лучше быть убитым, чем людьми разбитым
Вдребезги.

Тот, кто с хрустальной душой,
Тот наказан расплатой большой.
Остаются лишь крошки стекла -
Жизнь прошла.
Нет, есть другой ответ:
Будет много лет
Жить душа хрустальная…"
Шепчет хрустальная даль,
Повторяет разбитый хрусталь,
Повторяет звенящая синь:
Динь...
Динь...
Динь...