Еще нам до ночлега - будь здоров, 
Дождинки на стекле как капли пота. 
Один чудак сказал про шоферов: 
"У них - сидячая работа..." 

Ну что ж, сказал, подумаешь, сказал,
Есть люди, обо всем по слухам судят... 
И все же я его с собой бы взял 
В обычный рейс, хотя б на десять суток. 

Пусть этот балаболка и профан 
Почувствует нутром дыханье зноя.
И заслепит глаза от встречных фар, 
И сердце дрогнет, и спина заноет. 

Пусть побуксует, ежли он не трус, 
В осенней грызи, чавкающей жирно.
Тогда ему покажется, что груз 
Он тащит лично сам, а не машина.

Пусть он в горах почует гололед, 
Когда дорога вверх ползет упрямо. 
Прочтет табличку там, где поворот: 
"Володя Чумаков. Поехал прямо." 

А дальше - год и месяц и число. 
И тишина. И ночь в мерцанье звездном.
Собрату моему не повезло, 
Уснул он за рулём. Проснулся поздно... 

Я еду, и смотрю свое кино - 
Бегущую навстречу мне дорогу. 
И, что бы ни случилось, все равно
В конечный пункт я прибываю к сроку.

Чуть отдохнул - и снова в путь пора. 
Гоняем большегрузы не для спорта. 
А в остальном... Все так, мы - шофера. 
Нам что, у нас - сидячая работа.