Пусть не вывезет кривая,
 пусть фортуне не с руки -
 не сдаются, умирая,
 в майках сборной Уругвая
 колорадские жуки 

 Есть рука - она карает
 ни за что и ни про что.
 С поля мирного срывает -
 гол как будто забивает
 в банку, сито, решето. 

 Жучья выдержка что камень -
 вот кого нам в Лужники!
 Не кричат: нельзя руками!
 Остаются мужиками
 колорадские жуки. 

 Валенки, валенки -
 мужики, но маленьки... 

 Но трибуны просят гола.
 Голос страсти загудел.
 Значит, все - конец футбола.
 Значит, будет ватерполо.
 Значит, будет беспредел. 

 Дело пахнет керосином,
 не умеющим щадить.
 Дай им, Боже, смерть по силам!
 Воздаянья небом синим
 дай им меру ощутить! 

 Керосин, сказать серьезно,
 он не божия роса.
 Все жуки мы - вместе, розно,
 кто б ты ни был, Ангел Грозный,
 спичку только не бросай! 

 В нашем добром огороде,
 где смешались жизнь и смерть,
 увяданье, плодородье -
 все достанется природе.
 Нам осталось только спеть: 

 «Пусть не вывезет кривая,
 пусть фортуне не с руки -
 не сдаются, умирая,
 в майках сборной Уругвая
 колорадские жуки!» 

 Пусть плодит юдоль земная
 лук, картошку, артишок!
 Пусть достанется живая
 слава сборной Уругвая,
 а поэзии - стишок!