Грустные размышления медитативного 
характера о сущности денег

 Не говори со мной о деньгах -
 Я не знаю что это такое.
 Поговори со мной о покое.
 О счастье со мной поговори.
 Но ты говоришь: "Деньги, деньги".
 Как будто бы я экономист.
 А я никакой не экономист.
 Я самодеятельный артист. 

 Я долго жил, я жил так долго.
 Мои друзья - Пушкин, Толстой.
 А мне: "Не в счет ли национального долга
 живешь ты, - говорят, - давай плати за постой".
 А когда-то я был молодой молодец.
 Вырос - стал подпольный певец.
 Потом стал художественный творец.
 Потом наступил… 

 Даже если ты от корней рабочих
 С годами становишься как-то не очень.
 А в жизни, как в искусстве, должен быть нерв.
 Искусство выживания требует жертв.
 И вот я говорю: "Деньги, деньги".
 Как будто бы я экономист.
 А я никакой не экономист.
 Я самодеятельный артист. 

 Станиславский, Жириновский, я...
 Огромна театральная наша семья.
 А если в бой идут одни кошельки,
 В театре ничего, кроме вешалки.
 "Больно мне, больно", - поет артист.
 "Человек" - звучит горько, даже экономист.
 А я никакой не экономист.
 Я самодеятельный артист. 

 Знаешь ли ты, как работает драга?
 Вот так душу мою скребут
 мысли о том, что деньги - бумага.
 Как же в нее превращается труд?
 Как это, что это нас убеждает...
 Как это, что это нас побуждает
 взять банка России билет
 на поезд, которого нет...