Баллада о моем дяде Джонсоне Сухом Логе 
павшем под знаменами генерала Гранта 
до того как красные открыли второй фронт.

Дядя Джонсон, он воевал неслабо,
Партизаны взяли его в отряд -
Было ясно всем, мужикам и бабам,
Что вот этот парень живет не зря.

Просыпался вечер, звенели рельсы -
Не особо прячась и не спеша,
Дядя Джонсон с проводником из местных
Под откос пускал поезда южан.

Полицаи знали его походку,
И боялись спать по сырым ночам.
И боялись выйти, и жрали водку,
И срывались днем на односельчан.

    "Закрути табачку виргинского,
    И давай закурим, товарищ Джим.
    Мы пехота с тобой, мы выстоим.
    Наше дело правое, мы победим."

Дядя Джонсон рвал телеграфный провод
И топил в засаде локтями снег.
Он давно уже не умел другого -
Он же вырос там, на большой войне.

А война, кровавая и святая,
Молча шла за ним, чтобы взять свое.
И в своей глуши он погиб, не зная,
Что всего на год обогнал ее.

Что придет весна - и пойдет работа,
И, сойдя на берег, чеканя шаг,
Батальон гвардейской морской пехоты
Развернет над Мемфисом красный флаг...