Гонимый бурями житейскими,
Я твой покинул городок,
Прохожих мордами плебейскими
Был провожаем на восток.

Да был ли вовсе этот каменный,
Дымами крашеный район?
Он, нелогичный и неправильный,
Ко мне пробрался нынче в сон.

В нем ты, залитая веснушками,
Прогнула спину у окна,
В луче - пылинки над подушками,
И, словно вата, тишина.

Все переслушано-промолвлено,
И ты и я во всем правы,
Но даже аисту над кровлею
Тесны объятья синевы.

Обиды падают слезинками,
Молчит, чернея, телефон,
И прочь несет меня тропинками,
И это, кажется, не сон.

Но к черту сны! Светает. Ежится
Лохматый тополь под дождем,
И солнцу тусклому не можется -
С трудом вползает на подъем.

Следы стихий сметают дворники
В еще не желтую траву.
Дождь пахнет музыкой и вторником,
И листья липнут к рукаву.

12.01.1999