Годы прошли. 
Похвалил меня Пушкин. 
Простил меня Кушнер. 
Не стало Булата. 
В голове моей нет уже того молодого салата, 
который бы мог сойти, если акцент снести на зеленость - 
Иногда за влюбленность, а чаще - за полную неутоленность. 
Годы прошли. 
Изменился мой цензор, исказился мой контур, я узнала свободу. 
Но хотела бы праздновать ее щедрей, веселей. 
Хоть мысленно, хоть еженедельно, как братья и сестры - субботу. 
Годы прошли. 
Все не так, как когда-то. 
Папа с мамой отметили дату. 
Померкли прекрасные принцы. 
Сюжет до сих пор непонятен, составлен из бликов и пятен, 
Hе Кристи, так Пристли... 
Годы проходят. 
Любовь не совсем беспробудна. 
Судьба не всегда беспощадна. 
Грядущее - только ли грозно? 
Птицы кричат в поднебесьи, сердце стучит в подреберъи. 
Надо бы клясться и клясться в любви - покуда не поздно. 
Покуда не поздно. 
Покуда не поздно.