Летела музыка. Её ловил рояль.
Играл в сонату, плача, пианист.
Стелилась тень его на мятый нотный лист.
В слезах таились холод и печаль.

Вот так звучит аккорд листков календаря,
Затерянных в пыли бумажных лет.
Вот так прощают боль, как не было и нет.
За пару слов. За место у огня.

Соль резала глаза. Минор пошёл на взлёт.
Рояль - лишь раб. А пианист - игрок.
Азарт, огонь в глазах... И вот итог - курок.
Он жизнь отдал за стопку мёртвых нот.

Закружит вьюга-ночь трамвайное кольцо.
Вагон умчит страдальца в тишину.
Затихнет стук. Погаснет свет. Пойдёт ко сну
Уставший день, умыв своё лицо.

Но пианист не спит. Он пробует понять,
Нахмурив лоб, воспламенив абсент...
Куда?! Куда исчезнет музыка в момент,
Когда он прекратит в неё играть?