На краю
летнего времени,
там, где ведут
в никуда
три измерения,
 
нам кружить
петлями мертвыми
в небе пустом
и мечтать
выйти в четвертое –
в толчею
круга последнего
и замереть
на краю
времени летнего,
 
где уже
списки составлены,
грузят багаж
в темноте,
рейсы объявлены.
 
И плывут
редкие облака
над головой…
Всем пока!
Мы улетим с тобой.
 
Словно мел,
с черной доски сотрет
нашу вину
перевод
стрелок на час вперед…
 
На краю
летнего времени,
там где в одно
сходятся
три измерения,
 
станем жить,
как на земле живут…
Даль широка.
Облака
над головой плывут...