Вещи детства, как звезды в реке,
мне во мраке их светится горстка –
голубая иголка в руке,
золотая головка наперстка.

Взмахи ножниц вперед и назад,
все отважнее вглубь проникая,
режут крыльями тьму наугад,
на коленях у мамы сверкая.

Золотится их маленький рой,
тают тени из меда и воска.
Словно сердце в глуши мировой,
бьется храброе мамино войско.

Что я видел, проснувшись в ночи
на испуганной, жаркой кроватке?
Абажура косые лучи...
Темноты величавые складки...

Помню трепет пружинки в часах,
шорох снега на улице вьюжной...
И живые огни в небесах
над душою моей безоружной...