В этих краях и снег в мае - не ново,
и дождь в феврале, вобщем-то, не удивляет.
В этих краях одно взаправду хреново -
кто-то у нас голубей почтовых стреляет.
Письма лежат, непрочитанные адресатом,
птицы лежат на траве, и чернильного цвета
эта трава, и земля, и вода, и накатом
мчит по чернильным дорогам чернильное лето.
Лето не теплое, не долгожданное вовсе,
тучи чернильные носятся над головами.
В этих краях все одно - что лето, что осень.
Письма летят с голубями. Гниют с голубями.
В этих краях жду вестей, жду безропотно,
денно и нощно, как обещала ждать. 
В город пришел человек, и промолвил шепотом -
"Я почтальон."
 И в ответ: 
"Расстрелять."