В стеклянную корку запёкся песок,
И мечется солнце, от жа́ра тускнея.
Всё дальше в пустыню и глушь на восток
Уходит народ Моисея.

Уже позади край Солёных озёр
И треск колесниц в волнах Красного моря.
У нас впереди сорок лет и простор
Надежды, смиренья и горя.

Покуда последний рождённый рабом
В песках не почит, не раздастся осанна.
Народ — на алтарь, лишь бы кто-то потом
Ступил на поля Ханаана.

Уходит на запад гряда облаков,
Дразня миражами блаженного Нила.
«Неужто в Египте так мало гробов,
Чтоб нам не хватило могилы?»