Бушует сентябрь. Негодует народ.
               И нету конца канители!
Беспомощно в бухте качается флот,
               Как будто дитя в колыбели...

Бывалых матросов тоска томит,
               Устали бренчать на гитаре...
— Недобрые ветры подули, Смит!
               — Недобрые ветры, Гарри!

— Разгневалось море,— сказал матрос
               — Разгневалось,— друг ответил.
И долго молчали, повесив нос,
               И слушали шквальный ветер...

Безделье такое матросов злит.
               Ну, море! Шумит и шпарит!
— А были хорошие ветры, Смит!
               — Хорошие ветры, Гарри!

И снова, маршрут повторяя свой,
              Под мокрой листвою бурой
По деревянной сырой мостовой
              Матросы гуляли хмуро...