Такой был день в семье у нас в апреле.
Что помню я? Все лампочки горели.
Румянились в духовке пирожки.
Родители чудесно хлопотали.
Детишки как умели — лопотали.
Я не о том пишу свои стишки.

Я в этот день купила на Арбате
Одно кольцо, и так всё было кстати —
Его цена, и тонкость, и алмаз…
Как раз для мамы. Просто в самый раз.
Купила и счастливая бежала,
И у груди коробочку держала.
И дождик брызнул прямо мне в лицо.
Он тоже одобрял моё кольцо.

А мама… Мама — девочка с Арбата.
Да, точно, там она жила когда-то…
Пречистенку чертила угольком
И помнила Собачью ту площадку,
Как будто бы теряла там перчатку —
И всё искала глаза уголком.

Кольцо пришлось ей совершенно впору.
Судьба неслась — то в гору, то под гору.
Нет мамы. Нет и этого кольца,
Что было в мелкой лавочке добыто,
Потом арбатским дождиком омыто,
Чтоб с мамой оставаться до конца.

Так, двадцать лет спустя, пишу по строчке:
Вы знаете, что остаётся дочке?
Шкатулка. Ваза. Может быть, кольцо.
А выше — ненаглядное лицо.