Еще честное слово не вышло из моды,
и никто еще совесть не мыслит без мук,
и в любом еще сердце есть жажда свободы,
и без шпаги неловко - как будто без рук.
 
И вольготно звучат на балах и в салонах
эпиграммы и просто стихи о любви,
и природа - не фон, а родимое лоно
для всего, что свершается между людьми.
 
И я знаю, что мне это все только снится,
вызвать к жизни нельзя из-под сомкнутых век
самобраный тот короб с парчою и ситцем,
ту резьбу в хрустале незагаженных рек.
 
И напрасно я жду, что веселый монашек
ранним утром взлетит на прозрачных крылах
в колокольную клеть - и руками замашет,
закружит по-шмелиному в колоколах.
 
Больше в небе не будет тех божьих созвучий,
лишь мотор самолетный взревет свысока...
Но, чтоб слушать мой плач, наклоняются тучи,
словно букли напудренного парика.