П. Я. Чаадаеву

Слышны не наши имена,
В привыкшей ко всему в Отчизне,
Нет, не для нас пришла весна,
Не нам здесь радоваться жизни.

И не для нас сады цветут,
Порывы наши отцветают,
Здесь, приспособившись, живут.
А, не смирившись, - погибают.

Нам эту память не стереть,
Не встать во власть самообмана,
Как и тогда, нам радость - смерть
Все оправдавшего тирана.

Для нас тогда пришла весна,
Тогда мы жили уповая,
Хотя рыдала вся страна
Саму себя не понимая.

Нет, нам не встретиться с весной,
Для нас безрадостны свиданья.
Отпущен нам удел земной
Сходить с ума от состраданья.

Какой-то выдохнул поэт:
Пусть в тягость нам такая участь,
Но нам другой дороги нет,
И петь нам не дано не мучаясь.

Нам не давалось середин,
Одна лишь крайность состоянья.
И навсегда нам путь один -
От немоты до покаянья.

Нам молча каяться в грехах
И молча помнить путь кровавый,
Искать друзей себе в веках,
Кто прожил жизнь не ради славы.

Нет, не очнуться нам от сна,
Наш путь мучительней и строже.
Нет, не для нас пришла весна,
Нам сны об осени дороже.