Твой телефон на сердце моем
Выжжен. И все. И не будем о нем. 
Будет хирург мое сердце вертеть,
Долго звонить он не будет хотеть, 
Долго, шнура распуская витки,
Долгие будет он слушать гудки, 
И наконец-то в уставшие уши
Выдохнет худенький голос старуший: 
— Слушаю.
— Умер товарищ один. Думали, может
Родным сообщим. 
— А у меня-то и нет никого,
Поумирали. Ну, ничего. 
... Пальцем хирург мое веко поднял,
— Карие, — сухо он в трубку сказал. 
— Может, и знала когда-то его.
— Что ж, извините.
— Ну, ничего.