Округлые слова текут неторопливо,
Над улицей кружит средина февраля,
А в пасмурной душе, как в зеркале залива,
Качается зрачок ночного фонаря.

Качается зрачок, гудит в печурке пламя,
Оконный натюрморт и черен, и студен.
А мы с тобой твердим: мой бог, что будет с нами?
И руки, словно крест, на лоб себе кладем.

Мы на огонь глядим, покрепче руки стиснув,
И кажется, что все сумеем наверстать,
Едва коснется снег серебряною кистью
Безумных наших душ унылого холста.

Орехи наших дней с улыбкой время лущит,
Златою скорлупой набиты короба.
Но тоненький мотив, щемящий и зовущий, 
Еще не устает насвистывать судьба.