памяти Вениамина Блаженного 

Я пса люблю. Его скалистый череп. 
Его блохастый шутовской кафтан. 
Вот он выходит на пустынный берег — 
а перед ним кипит кровавый океан. 

Кровавый рот вселенской мясорубки 
орет, блюет осколками костей. 
Пес, как струна — отзывчивый и чуткий, 
гробами горя смотрит на людей. 

Мне сладко спать в его смердящей шерсти, 
в его гниющем тлеющем паху. 
Так сладко спать бывает после смерти — 
хоть на спине, хоть лежа на боку.