Художник – этакий чудак,
но явно с дарованьем,
снимает нежилой чердак
в домишке деревянном.

Стропила ветхи и черны
в отрепьях паутины,
а поздней ночью у стены
шуршат его картины.

Картины странного письма
шуршат, не затихая:
- Ты кто такая?
- Я сама
не знаю, кто такая…

Меня и даром не продашь,
как «Поле на рассвете».
Я не портрет, я не пейзаж,
но я живу на свете.

Другая застонала: -Нет,
Ты все же чем-то «Поле»,
а я абстрактна, я портрет
неутолимой боли…

А третья:
-Это все одно,
портреты или виды.
Вот я – пятно, но я пятно
на сердце, от обиды.

Четвертая:
-Пусть обо мне
твердят, что безыдейна.
Но я пейзаж души во сне,
во сне без сновиденья.

И пятая:
-Кто любит сны,
меня же тянет к спектру,
и я – любовь голубизны
к оранжевому цвету.

Шестая:
-Вряд ли мы поймем,
что из-под кисти выйдет,
зато меня в себе самом
всю ночь художник видит.

Я в нем живу,
я в нем свечусь,
мне то легко, то трудно
от красками плывущих чувств,
хотя я холст без грунта.

Его задумчивых минут
ничем я не нарушу, -
пусть он сидит, глазами внутрь
в свою цветную душу.